As lágrimas vermelhas molharam o chão do Mercado Público.

As lágrimas eram vermelhas e ofuscavam meus próprios olhos, de onde elas vertiam, desconsoladas, para diversão dos aflitos.

Por onde eu passava, sofria a multidão. O povo, se não me saudava de canto de olho, pelo menos me dava um passo atrás.

Eram lágrimas de tinta, eram furta-cor, eram lágrimas amarelas que saíam de minhas lágrimas vermelhas e jorravam até o mar.

Eu fiquei parada no segundo andar do Mercado Público, vertendo-as sobre o vestido.

De branco ficou vermelho, e disto foi se mudando em tantas múltiplas cores que todos os pássaros revoaram desde mim.

E assim, cega vendo o céu, sem no mínimo querer, dei alegria aos que me viram, porque finalmente eu era uma pintura. A esta altura.

Eles cantaram, eu não cantei. Nós suportamos um pouco melhor a vida & suas dores destruídas. Ficamos bobos, ao lado, no lodo das cores, na curva lilás.

Eu sei que houve um momento, antes.

Era branco.

Por onde andava, ficava rastro de coisas que eu não via. 

*poema de Depois da água, 2014, revisto/restaurado.

"A rota da fome", 2016, uma página dos meus cadernos de desenho iniciados em Portugal

assim cimento por cima abaixo andarilhos por entre cinemas do cotidiano por entre olhos expedicionários a legendária busca de nadas por dentro de objetos assim por entre enciclopédias de canto mais ou menos desprezível e por enquanto nada diremos da vida pulsa & geme os quarteirões animados as quadras de futebol e boladas de roubos por entre a multidão de anões estupefactos em seus peitos aguados não mais que estes olhos camuflados em disfarce de nada dizer e de fingir que não que não se sabe nada do que se passa entre risadinhas dentro dos cérebros entupidos de notícias e à salvo da estupefação gerada por alimentos como filmes comprados no balaio da promoção oh não vejo my heart oh my mind is so oh 

my dirt sim infeliz como rajadas de vento assim free como o tempo das rugas de tantos rouges a mais e sim por assim dizer é sua a espera do momento certo

ts, sem título, 2016

ts, sem título, 2016

dois trabalhos produzidos no scanner como testes para minha série final de gravura/pintura do trabalho de conclusão do curso de artes visuais. serigrafias saindo do forno, sobre monotipias, colagens, desenhos, xilogravuras. acúmulo e desintegração da palavra, imagem poética (cf Octavio Paz) na forma não de palavra, mas de imagem. "entre o vento e o peso da página", um projeto de pesquisa, vem sendo soprado em várias materialidades, tomando corpo. quando diziam que há vida após o doutorado, eu confesso que duvidava :-)

telma scherer, dia de m, 11 de maio de 2016

as partituras são apropriações de um livro de sambas do carnaval de 68 que comprei em um sebo e a imagem é de um alfabeto medieval, que será serigrafada em breve dentro dos trabalhos de conclusão de curso em artes visuais.

um "poema diário"

18 de abril de 2016

Hoje paramos a avenida Madre Benvenuta.
Fizemos milhares de vídeos, palavras, desordem.
Renascemos a mãe dos bem viados bem-vindos.
Semeamos amanhãs
com gotas de nosso cuspe,
com saias e muito suor de palma contra palma.
Fomos palco
para o espetáculo de nós mesmos.
Nós tantos assim
estamos vivos, somos       mulher
                                                  país
                                                        púrpura e
lance lancinante contra a servidão armada
de ternos e gravatas.
Sim, contra o ar enviesado dos furtos do calendário
só nos resta o sumo salpicado
de ais    de és    de uis
e dos urros de todos os guris.

dois dos meus "poemas diários" de um passado recente que, para o bem e/ou para o mal, está muito grávido de futuros. uma seta aponta para trás, porque nunca a canção "roda viva" pareceu tão contemporânea, e outra seta aponta para a frente, nossa esperança  maltratada nascendo mais e mais força.

detalhes de tela, colagem e tinta industrial, 2013

                                                                monge amuado

                                                                molhado de lodo
                                                                no vento no tráfico

                                                                no esgoto

                                                                monge morto

                                                                vestido de marrom

                                                                maroto destemido de manhãs

                                                                absorto

                                                                onde a sorte é solerte

                                                                e onde a onça faz o frete

                                                                e suga

                                                                sim, nessa mesa torta

                                                                nessa tumba poderosa

                                                                onde o monge livra

                                                                os livros do cinza

                                                                e do sépia dessas trevas

                                                                 onde ele mora mundo

                                                                 e onde viaja e vaga

                                                                 e vislumbra o vício

                                                                 de recomeçar

                                                                 e por isso se o monge

                                                                 destroçar caroços

                                                                 e apontar oceanos pelos

                                                                 baixos e sonsos

                                                                     pedaços de corda

                                                                 dessa forca

                                                                 é porque a força que forja as armas

                                                                  amarra e solta

                                                                  poema publicado na edição 20 do jornal Qorpus 

"Três", TS, 13cm x 18cm, 2013, pastel, colagem e linha sobre xerox 

as pessoas que têm vênus em áries. as pessoas que escrevem a palavra "fodástico". as pessoas que fazem compras. enjoar fácil é precisamente o que se precisa. eu queria ser um vômito do tempo. e às vezes o mar de ventania também me satisfaz. entretanto, há tramoias. e ventos. e a onda de cabelos modulados, de corpos desenhados desde anúncios... todos tão um. perscruto calçadas e soslaios de ônibus inteiros. não se vê beleza. homem, mulher, criança, sereia, cobrador. todos encaixotados pela norma e tradição. e alisam fios como quem não teme o amanhã. eu queria enegrecer o mundo como o chaplin balança o globo, na pura poesia de uma bengala bulindo pelo ar. eu queria escrever algo preciso, como tochas, chamas, chistes e chusmas de estopa embebidas em solvente. mas não sou só eu que tem vênus em áries, querido. é toda uma graduação de medalhas para a premiação do desassossego. pioneiro é quem quiser. mas as fogueiras às vezes acendem antes, principalmente quando se é mulher.

De todas as tochas

esse fogo que aprisiona

e dentro dos teus olhos

se mantém          musgo

      fogo vesgo   

      que não quero olhar.

De todas as serpentes

uma que ri no teu sorriso

                   e ama

nem a calma nem o molho.

Sorriso frio        Sereno             

              sem lume

   – seu pássaro incandesce

e não voa senão quando

envolto em correntes, canta.

Dessa liberdade, uma

de percorrer latentes

e patenteadas latitudes

de jogar no rumo do sol

teu corpo, assim, o olho

nu – não cheio que te traga

            mais     poeira

nem fite         um céu

que se guarda em sol

mas reluz no negativo

que é noite     jaz na foto

como a palavra epitáfio.

         Esse fogo

dorido que não queima

e quer            e não arde

         não quero.

Quero o que se consume

na garganta aberta – o giro

de girassol.

Poema publicado no jornal Ô Catarina nº 84.