Pus arruda até no chimarrão,

e vocês não saíram da minha cabeça.

Pus os pés no pensamento para dizer tudo

o que imbecilizam. E não escrevi nada.

“No que você está pensando?”

O gesto meio rock sem

saudade dos anos noventa

quando éramos todos fora fhc

fora fmi e de mim ninguém dizia

que era aquela, aquela que foi presa,

na feira, aquela clara,

meio gorda, meio magra,

ah, sim, a loka da serigrafia,

uma que faz filosofia, a que tem

uns cabelos assim assim

e nunca vem com a gente? Que nada,

ela estava ali na frente, mesmo agora,

sem saber no que estávamos pensando.

Passeavam passeatas para todos os lados,

bombas, frutos e socos revolutos

mas apenas em muitas linhas

e eu dizia comigo mesma:

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

porque pode ficar pior, e

essas linhas não são de ônibus,

não andam a pé, não sobem morro,

são só vozes que às vezes pedem

pouco mais de muitas malandragens

para pôr na sopa. Já não tenho saudade

dos fora dentro, e dentro fora,

no museu da minha mão. Aqui eu acho,

quando não quero, tantas correntes

quanto as rugas dos velhos ismos.

Pinto com o que sobrou de tinta

no fundo da tigela.

Pinto com os restos

dessa voz desconhecida.

Escrevo palavras deixadas ressoando,

vestígios de um corpo que passou.

Suas linhas desenharam no chão

uma estrela incompleta, reta e transeunte.

Pinto com as manchas que fincaram na mesa

pinto o meu poema velho, pouco vinho do porto,

nada vinho da madeira, azedo,

carcomido pelos cupins, sujo da merda dos morcegos

que sobrevoaram a noite

de uma sala inconclusa.

Escrevo com o cuspe de palavras que eu não disse

e que nenhum milico usou

para limpar suas botas.

Então grito a dor desses sussurros.

Imito o som guardado de orgasmos aguados, aquarelas,

pinto no fundo da tigela

uma luz de estrela estremecida

que sim, agora sim, se completou

na borra do café, no prumo da manhã.

E faço amor com o resto das plantas

de um jardim destroçado, depois do fim de jogo.