monotipia & serigrafia sobre papel impresso, 2016

A cobra preta na trilha para Naufragados. À distância, era como um sinal vermelho. Paramos. Ela reluzia azul. Cruzou a trilha devagar, escalou o barranco coberto de mato, quase desapareceu. Quando nos movemos, ela se mostrou num tronco, enroscada, lá em cima, gargalhando do nosso medo. Não sabíamos que era uma muçurana, desconhecíamos a existência da cobra do bem. O catolicismo com certeza incorreu no mesmo erro. Reluzir azul tem certos matizes que quem vê tamanho, nem imagina, coração. A cobra preta era do meu porte e perturbou com a sua suntuosidade o nosso caminho, nós ignorantes da sua boca capaz de engolir outras cobras, até uma jararaca inteira, e sem nem mastigar com seus dentes de dez centímetros. A cobra grande comedora de venenos, que tira da trilha a ameça. Aquela era incapaz de qualquer maldade e, no entanto, nos assustou. Mas tudo o que paga, também cobra. Passamos. 

 

Texto publicado na revista ArteSESC 22.

Em julho deste ano, estive em Pernambuco através do circuito de oralidades do projeto Arte da Palavra, apresentando o trabalho “O sono de Cronos na minha barriga”, uma performance de poesia falada, construída a partir de experimentações literárias em campo expandido. Entre estas, um conjunto de vídeos, que foram exibidos como abertura do trabalho ao vivo; e também o exercício de construção poética em ‘outras’ linguagens artísticas, como a pintura. Foi principalmente a partir dessas experimentações que o conceito da performance se formou e que alguns dos textos vocalizados foram escritos e rearranjados para serem apresentados a viva voz.

Encarei como um desafio e também como uma responsabilidade falar poesia em um estado que é o ventre de tantas manifestações culturais importantes, especialmente na área das poéticas orais, levando um trabalho cuja forma é diversa das práticas de matriz folclórica, apesar de partilhar com estas muitos elementos comuns. “O sono de Cronos na minha barriga” também trazia consigo as marcas de uma pesquisa sobre modos de escrita e de escuta empreendida no âmbito das artes visuais[1], a qual o contaminou com a vontade de colocar em contato a palavra-vento, leve e passageira, plena de sonoridades, e o livro-fardo, ou seja, a tradição erudita, que apesar de, de fato, pesar em nossos hábitos literários com a densidade de um cânone muitas vezes questionável, pode ter também a leveza de uma biblioteca infinita, plena de novas leituras e descobertas. Logo pensei que Cronos, o deus do tempo, devorador dos seus próprios filhos, pudesse pegar no sono, um sono pesado, não apenas para que Zeus restituísse os seus irmãos à vida, mas também para que nesse intervalo, nesse lapso, pudesse ainda renascer outra devoração: a dos antropófagos cantantes e dançantes louvados por Oswald de Andrade e até hoje vivos nas selvas verdes que ainda nos restam e nas selvas de pedra das nossas comunidades, resistentes pela força da sua estratégia poética, de sua presença corporal. Então Cronos, esse deus greco-latino e masculino, poderia dormir “na minha barriga”, aludindo, no trabalho ao vivo, ao corpo feminino que gera a vida e à poesia como “mãe das Artes / & das armas em geral” (Torquato Neto). Uma reflexão sobre a voz poética acabaria então por trazer consigo um questionamento sobre o que é propriamente o tempo e se ele é neutro ou traz consigo determinações das especificidades culturais, de raça, classe, gênero e ancestralidade.

Em duas das quatro apresentações (que aconteceram em Triunfo, Serra Talhada e Petrolina), esses temas foram levantados pelo próprio público, o qual, além de inferir elementos pouco explícitos no trabalho, formulando uma série de perguntas, também me brindou com suas leituras e sugestões, motivando-me a repensar o meu trabalho através desse desvio proporcionado pela escuta ativa do outro. O resultado dessa experiência foi a confirmação de que a diferença da forma final, o contraste dos hábitos de fala, dos sotaques e dos modos de apresentação da poesia no fundo jogam mais a favor do que contra a identificação do público com a performance literária. A palavra-vento da oralidade, não importa se apresentada nas roupagens do livro-fardo ou da tradição folclórica, tem a capacidade de unir escutas e promover pontes também entre gerações, já que a apresentação com maior aderência e envolvimento do público teve na plateia principalmente jovens. Os textos mais experimentais e não lineares foram os mais comentados por eles, que fizeram questão de tocar, ao final, nos objetos cênicos e sonoros utilizados durante a performance.

       

Esse tema da poesia falada vem me acompanhando aqui e ali desde que eu tinha a idade do público adolescente, que foi quando comecei a me aventurar a praticá-la, e levou-me a realizar diversas leituras, culminando no doutorado, no qual abordei a relação entre poesia e performance a partir da obra de Ricardo Aleixo. Aprendi que as hibridizações são próprias da poesia, desde suas origens; que a expressão “literatura oral” comporta algo de redundante (Walter Ong), e que a própria leitura de poesia, ainda que silenciosa, contém uma experiência que é da ordem da performance (Paul Zumthor). A ideia de uma poesia “em campo ampliado” (Rosalind Krauss), por sua vez, vem acompanhando tentativas de compreensão da poesia contemporânea, na qual a intermidialidade é um dado recorrente. A performance poética ao vivo comporta um grande número de camadas fruídas ao mesmo tempo (texturas vocais, uso de imagens, presença corporal, objetos cênicos e sonoros, determinações do espaço da ação, interação, etc), que faz com que esse evento não seja apenas um modo mais atrativo de apresentação do texto escrito, mas também um trabalho artístico que tem consistência própria, sem perder os laços com o que há de propriamente literário em seu acontecimento.

Os três livros de poesia que publiquei foram antecipados por performances, de modo que esta se configurou, no decorrer dos anos, numa espécie de modo de escrita, para mim. Nas múltiplas oficinas que ministrei, muitas delas para o SESC/RS e o SESC/SC, percebi que esse método criativo pode funcionar como um facilitador da comprensão de elementos próprios do poema, inclusive no seu aspecto técnico, como o trato rítmico da linguagem. Em Desconjunto (IEL, 2002) e Rumor da casa (7 Letras, 2008), entretanto, apesar do cuidado e do apuro dos profissionais envolvidos no design gráfico, senti um certo descontentamento com a materialização do objeto livro, que eu sentia não traduzir de modo eficiente esse conjunto de dados presenciais que, nas performances, compõe uma complexidade de camadas. A falta que eu sentia podia ter relação com a formulação do poema por escrito e com elementos pré-determinados do campo livresco (o livro-fardo). A partir de um determinado ponto, senti a vontade de estudar o campo das artes visuais, relacionado com a poesia tanto pela via da performance quanto pela da publicação. Depois da água (Nave, 2014) já foi realizado em paralelo com esse estudo e contém um conjunto de fotopoemas realizados em light painting[2]. A performance “O sono de Cronos na minha barriga”, posterior a esses processos, também é, de certa forma, uma continuidade deles. São vocalizados poemas desses três livros, além de um conjunto de textos cujo processo de escrita é também desentranhado das experiências de pesquisa sobre a poesia no campo expandido. A própria ideia motriz do trabalho surgiu de experimentações desse tipo, incluindo apropriação de impressos.

Foi com o objetivo de angariar material para uma série de pinturas-poemas de 2013 e 2014 que comecei a coletar, nos balaios, um conjunto de publicações "decaídas", ou seja, que não têm valor comercial quase nenhum, e de cujas páginas eu me apropriava para criar situações que, nas telas, pudessem desviar e redimensionar os sentidos de origem dessas publicações. São livros que se tornaram obsoletos por algum motivo: didáticos ultrapassados, romances obscuros, fascículos, volumes soltos de enciclopédia. Encontrei preciosidades em um baú de R$1,00 de um sebo. Foram produzidas cinco telas com a participação desses materiais, entre grossas camadas de tinta, objetos e formas acumuladas umas sobre as outras no suporte. 

Entre os impressos que coletei, chamou a minha atenção uma série de fascículos que abordam a história brasileira, seus “heróis” e as disputas do período colonial, com o título de "Grandes personagens da nossa história", além de um grosso tomo da Enciclopédia Britânica. O fascículo "Jerônimo de Albuquerque" trazia a história do patriarca mameluco, o primeiro a ganhar o título de “cavaleiro fidalgo”, que me remeteu diretamente a Oswald e seu Manifesto Antropófago. Os Albuquerques foram uma família fundadora, comentada por Paulo Prado no Retrato do Brasil, entre outros; José de Alencar, no final de Iracema, anuncia a vinda do Albuquerque que seria ajudado por Martim e Poti na expulsão dos invasores não-portugueses daquelas terras, após o nascimento de Moacir e a consequente morte de Iracema. O fidalgo mameluco está misturado com a própria fundação da brasilidade. Desse fascículo, saíram duas páginas que acompanham o vídeo que deu origem à performance “O sono de Cronos na minha barriga”.

Nele, utilizo também o volume da enciclopédia. “Cronos” é uma performance orientada para vídeo, de pouco mais de três minutos, em tempo-real, sem edição, na qual eu rasgo e literalmente como as suas páginas. Esse trabalho surgiu de uma performance de Paulo Herkenhoff, de 1975, na qual ele realiza a mesma ação com páginas de jornal sobre a censura no Brasil, em plena ditadura. Assim, repensei essa ação para os dias de hoje, abordando também a ausência de uma deglutição efetiva daquele manifesto oswaldiano, ou seja, a falta de uma problematização das práticas aqui consideradas eruditas, além da precariedade das instituições literárias em nosso país. A enciclopédia fala do que está e do que não está: é tanto o livro-fardo de origem europeia que tivemos que deglutir para criar uma cultura letrada no país quanto a ausência desse objetivo efetivamente cumprido, dado o analfabetismo funcional e as baixas médias de livros lidos pelos brasileiros. Ela fala também de um outro tempo, no qual havia a pretensão de reunirmos em uma mesma publicação todos os assuntos sobre os quais se tinha curiosidade. Em tempos de Wikipédia, de Google, e de fragmentação da realidade e dos saberes, não surpreende que esses lindos volumes ilustrados tenham parado nos balaios de R$1,00.

A devoração de um nosso “lado doutor, lado citações” pode continuar sendo uma estratégia de resistência às novas dominações impostas pelo retorno do recalcado que hoje vivemos, e também à compulsão bacharelesca que fundou muitas de nossas instituições culturais. Estratégia que inclui a presença do corpo e a consciência de suas potencialidades. “O sono de Cronos na minha barriga” é ainda a reivindicação da participação do feminino na construção de um tempo de poesia, que é sempre tempo de vigília, ou de despertar.

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[1] “Entre o vento e o peso da página” é o título da pesquisa, realizada como estágio de pós-doc dentro do Programa de Pós-Graduação em Artes Visuais da UDESC, universidade onde atualmente trabalho como professora substituta na área de pintura. A pesquisa é supervisionada pela artista e professora Raquel Stolf e propõe um processo artístico calcado nos contágios, diferenças e assimilações entre a palavra-vento e o livro-fardo.

[2] Fotografia realizada em baixa velocidade, no escuro, na qual se “pinta” com a luz.

Pus arruda até no chimarrão,

e vocês não saíram da minha cabeça.

Pus os pés no pensamento para dizer tudo

o que imbecilizam. E não escrevi nada.

“No que você está pensando?”

O gesto meio rock sem

saudade dos anos noventa

quando éramos todos fora fhc

fora fmi e de mim ninguém dizia

que era aquela, aquela que foi presa,

na feira, aquela clara,

meio gorda, meio magra,

ah, sim, a loka da serigrafia,

uma que faz filosofia, a que tem

uns cabelos assim assim

e nunca vem com a gente? Que nada,

ela estava ali na frente, mesmo agora,

sem saber no que estávamos pensando.

Passeavam passeatas para todos os lados,

bombas, frutos e socos revolutos

mas apenas em muitas linhas

e eu dizia comigo mesma:

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

porque pode ficar pior, e

essas linhas não são de ônibus,

não andam a pé, não sobem morro,

são só vozes que às vezes pedem

pouco mais de muitas malandragens

para pôr na sopa. Já não tenho saudade

dos fora dentro, e dentro fora,

no museu da minha mão. Aqui eu acho,

quando não quero, tantas correntes

quanto as rugas dos velhos ismos.

Pinto com o que sobrou de tinta

no fundo da tigela.

Pinto com os restos

dessa voz desconhecida.

Escrevo palavras deixadas ressoando,

vestígios de um corpo que passou.

Suas linhas desenharam no chão

uma estrela incompleta, reta e transeunte.

Pinto com as manchas que fincaram na mesa

pinto o meu poema velho, pouco vinho do porto,

nada vinho da madeira, azedo,

carcomido pelos cupins, sujo da merda dos morcegos

que sobrevoaram a noite

de uma sala inconclusa.

Escrevo com o cuspe de palavras que eu não disse

e que nenhum milico usou

para limpar suas botas.

Então grito a dor desses sussurros.

Imito o som guardado de orgasmos aguados, aquarelas,

pinto no fundo da tigela

uma luz de estrela estremecida

que sim, agora sim, se completou

na borra do café, no prumo da manhã.

E faço amor com o resto das plantas

de um jardim destroçado, depois do fim de jogo.

serigrafia sobre impresso apropriado, 2017

acúo / cartão postal / em colaboração com Juan Manuel Terenzi / 2017

integrou a exposição Entre o vento e o peso da página, 

na sala de leitura | sala de escuta do Departamento de Artes visuais da UDESC.

Onde a ilha se encontra com o mar, no ponto extremo, há um conjunto de rochas e pequenas piscinas calmas, em movimento. A ilha tem a forma de uma vagina e, nesse caso, a morada das ondas batendo nas pedras deve ser o seu clitóris. É lá que uma mulher se sente à vontade para deitar ao sol sobre a superfície rugosa de um rochedo que respira há bilhões de anos. Ali, a mulher observa os fluxos e as poças mansas que se formam depois da extremadura. Ouve o farfalhar das correntes serpenteando as pedras baixas, movimento contínuo de uma água que já baqueou, cantou raivas e, depois, sossegada na areia larga, volta ao seu turno, unindo-se à montoeira de mar que ali espera mais um trunfo do som do movimento das espadas.  Nesse lugar, uma mulher pode parir e matar bem as suas crias em apenas um segundo, pode meditar e se dizer adeus e tornar a acreditar em um deus desconhecido. É ali também que os namorados se encontram para selar o seu pacto, mas a mulher não tem impacto sobre eles. Deitada sobre a pedra, agarrada ao seu eu profundo de movimento e gozo, ela vê os picos das rochas se erguendo ao céu e sabe que é ao mesmo tempo feminina e masculina. Vê os peixinhos minúsculos vagarem pelas piscinas calmas e sabe que não têm filhos os oceanos e as marés, e os ventos que se precipitam sobre o seu rosto são carinhos afoitos ou então impulsos que erguem as pernas dela, que agora apoia os pés na pedra. Então, em posição de parto ou de orgasmo, aflita, ela se entrega à lua que ainda não nasceu, mas já aparece vaporosa por sobre o horizonte de ondas.  Uma mulher é uma mulher é uma mulher. Nada pode detê-la. Ela corre sem pés na relva serpenteada de conchas e areia grossa. E xinga os pescadores e ri com eles e os desova. Ela atrai com seus cabelos o choro de uma criança. Uma mulher é uma mulher é uma mulher. Ela é ríspida como quando o tempo vira. Sua cabeça respira o amanhecer e ela se sente completamente vazia. É assim que é plana, sem necessidades. Agora as ondas se acalmaram e a espuma abranda. Ela acende uma fogueira com o seu isqueiro e ali queima, um por um, os retratos dos antepassados.

Me deixe dormir de olhos abertos.

Áudio instalação para a porta da sala de leitura | sala de escuta, do Departamento de Artes Visuais da UDESC.

Trabalho que integrou a exposição espécies de escutas, proposta pela artista e professora Raquel Stolf, em 2017.

Ouvir.

insônias. ela ressoava. trovejando um pouco, gotejando,

tateava. encontrava no escuro o vinho, morno, de língua.

ela traquejava, entrava em surto de mistério e ismo.

então: insônia?

horas passam rápido frente a telas com palavras,

páginas entreabertas.

fechando os cânceres do malgrado

ela refazia os tecidos

tecidos de gatos e lembranças de luzes

em meio às nuvens que eram –

indubitável! − de algodão-doce.

então girava frente à música que ela mesma soava.

os braços saltantes, saltitantes, saltimbancos –

roda mundo, roda gigante.

e ela repetia o mal dos ritos,

das profanações, templos gregos, que tudo era fim e início.  

insondável era seu dormir entre tantas

tantas imagens de cores desgastadas

camisas puídas

e o contar dos trocos na bolsa. e cigarros amassados em meio a:  

batom, notas fiscais, até pente.

no meio da sala

em meio ao som que impulsionava os braços a girar

uma pequenina aranha entrara dentro do sutiã.

e ela apenas rodopiava! ninguém viu o aceno

o acento

do sentir andar sobre a pele          patinhas          acariciando

as pintas

que giravam giravam giravam burilavam.

foi feio ter que lavar

o resto

de carne moída

sobre os seios.

e expurgava.

insônia?

três banhos quentes

dois cálices de vinho

cale-se.

poema do livro Desconjunto, 2002, revisitado em 2017.

ele achava que família era igual a um carro grande,
e caro,
no qual ele entrasse como em uma blusa nova.

ele achava que jamais existiria
qualquer coisa macia 
fora desse nó de gente,
gente igual
gente amara
que amargou os mesmos traumas.

mas ele focava no carro, na luz, no gozo do metal tinindo,
e nas fotos que faziam
em natal e aniversários,

eles sempre mais potentes, o prazer do desempenho,
o penhor dos pundendos, as putas, as promoções.

ele queria ser um Deus, um Pai, um que Pode.

por isso, precisava cortar os cabelos regularmente
e ouvir e ser amável
e saber comprar presentes.
precisava de secretárias e saber guardar segredos
principalmente os mais fundos
os mais falsos, os físicos,

os futuros valiam mais do que todos os ais.

ele tinha um emprego
na companhia de seguros
e assegurava possuir a namorada
plenamente loira
nas horas de diversões nas quais
seus amigos importantes
importavam putas
desde rio de janeiro

maravilhosas, mais brancas, mais fogosas
menos garota da grota
menos pé de laranjeira, menos sardas, menos barriga
a cintilar depois do almoço de domingo.

mas elas eram lolas e eles lisos,
sem se importar com o loló que vem depois.

ele era amigo do que só podia ser, porque
não cabia noutra parte.

se partia, se tivesse que partir.

não pertencia senão a esse corpo que sempre só diz sim,
obrigado, por favor, faça-se.

hoje ele é um fantasma
que faz farra com seus carros importados
na frente de todas as portas
que passam fome e fumam.

ele é o que coube, e soube, e então dirige
os fuscas do futuro e os passados,

ele Pode, é Deus, Pai,
Pôncio Pilatos.

fez família, filhos, fundos de investimento
e fundações culturais.

se falam a palavra “puta”, não lhe serve,
sorve as pausas entre cafés e funerais
para acumular em suas contas
a cor branca,
as mais de quarenta brancas manchas
que um inuit vê nos seus jardins.

mas ele não sabe o que é inuit, a noite é grande,
e há que se ter família, porque enfim.

e família é igual a um carro grande,
que se veste com vestido branco, sem vulto de vulva,
sem vacilo,

senão não tem vintém,
não tem ninguém,
é nulo.

eu o vejo hoje, fantasma,
a aparelhar os sindicatos.

são tão tapados, os coitados, que quando veem um carro grande,
um Cristo, um ‘credo que terno mais bonito!’
não veem seu lado aflito.

se ofuscam
e fundam associações pró-fuscas.

um quase cinema em partes

Eu tenho fome é de parede branca, lisa,

sem uma marca de prego ou arranhão.

Tenho fome de parede coberta de tinta espessa,

fosca,

enquanto as portas e janelas brilham

da mesma camada grossa de tinta esmalte.

Quero uma parede tão bem pintada

que ninguém possa ante dela deixar de suspirar

como Dalí suspirou diante de uma porta

tão bem pintada

que os quadros ali pareciam

aos seus olhos

ainda mais mal feitos.

Quero uma parede branca,

sem marcas, sem quadros, sem porta,

sem teima ou esmalte, sem Telma

onde eu possa simplesmente sentir

o nojo e a raiva das coisas impostas,

do sono e da sombra sem explicação.

Uma parede sem voz, sem vincos, sem rugas

sozinha no seu peso de parede, de coisa,

de suspiro que não mata nenhuma fome.

Eu quero é sentir essa fome,

depois fazer uma fenda, um furo por onde eu possa

surdir o fosso fundo de todas essas águas.

Sei que alguns preferem sexo,

outros, filosofia francesa.

Prefiro deitar nessa rede e,

a sós, sonhar uma serigrafia.

Movimento da minha mão

marcando para sempre a tela

com a água que jorra

na sala escura.

E por graça da luz, da

água e do meu gesto,

o desenho se põe de pé no mundo.

Eis o contorno da mão

novamente vivo

vertido de uma caverna ancestral,

espécie de gemido,

gesto dêitico,

um eu sou entre tantos, um

grito no calafrio da noite

orgasmo do organismo cansado,

ou só uma frase, um sonho, uma rede,

entre algas,

algo.

apertar o fio fundo da barriga e depois enriquecer os porcos de enaltecimentos, enriquecer aos poucos, rir até esquecer, rir de soslaio até a barriga doer naquele fio fundo que não é proform. soltar a mão pelo espaço até espairecer, soltar até esquecer que não há profundos. sair pela porta dos fundos e ser, nascer, viver, modorrer em vales e absintos de suores forjados roubados aos porcos, àqueles a quem é preciso enaltecer porque enanos não tecem sozinhos esta manhã. e suar, e suar, e suar e sorver um pouco menos de avisos e de purgatórios. e erguer novos crematórios para as pérolas aos poucos, aos poucos cantar até virar em arroubos a manhã.

eu não sei escrever a máquina
a máquina com a qual escrevo
é meu próprio corpo

escrever é ser sua própria máquina
todo o ser é sua própria máquina

eu não sei maquinar
o sistema judiciário de mim mesma
onde não há provas, nem calendário

eu só sei desescrever
meu próprio estado de mim mesma
eu mim mesma má
eu mim mesma máquina

eu mim mesma o eterno calendário
de meses se sucedendo
com dias abertos, dias fechados
dias azuis de pés burilados

e dias para balanço
para coleta de sangue e de provas
onde eu mesma me saúdo e me rasuro

como se fosse
uma sala toda branca

o sistema de arte
tem horror à sala branca

eu sou branca
não inteira
meus lábios não são brancos
meus pés
minha voz, meus tornozelos não são brancos
eu sou

a sala é branca
o sistema de arte tem horror ao que não é

também tenho horror do sistema judiciário do
sistema de arte de mim mesma


mas pensando bem
toda sala é branca

toda sala é
e eu sou meu próprio espaço aberto
com redes lançadas ao mar
e alamedas

todo espaço poderia ser sem medo
mas as salas
brancas
também se fecham sobre si mesmas

uma sala é um espaço com limites
todo suporte é um limite

há quem suporte o seu próprio corpo,
sua própria sala
sua própria rede e sede de peixe


não faço sala nem para mim mesma

sou também minha própria sombra
meu próprio insuportável
meu próprio céu
minha própria não-sala

- que às vezes é
quando não quer -
e também tem seus limites, medos, meandros

eu sou
minhas próprias paredes
sou
minha própria pele branca
meu próprio refletor
meu próprio calendário
minha própria dor

o sistema de arte não tem horror à pele branca
mas teme a pele
e tudo o que cheira e goza
e tudo o que sabe a sua própria sala




não sou um espaço confortável
sei a sangue e sede
nos cinco hemisférios

não fica nada no apaziguado dom do vácuo

Eu sou a mulher com a mão na boca. Já fui a outra, abaixo, abraçada naquilo que queria morder - a pose composta e o corpo deturpado pelo olhar estrangeiro. Agora a ogra. Energia de braço que empunha o pedaço do inimigo, quem sabe se chamando alguém. Também me abaixo para soprar o fogo, se for preciso. Visivelmente incomodo o ancião ao meu lado, aquele que quer honrar as suas costelas conquistadas com êxitos de tantos séculos. Mas eu não ligo.

No banco de trás de um carro velho,

eu lia Marx enquanto a família viajava

para qualquer lugar sem sentido.

Era um texto todo em itálico, ainda a introdução que

me dizia de Hegel, e eu nunca tinha ouvido um agá

que não fosse em forma de “erre” para os meus ouvidos.

O texto tinha um “alhures” que eu lia “al-rrures”

não sabendo de onde vinha aquele “al” separado na frente das coisas

e eu não achava normal um agá mudo, apesar de tantas palavras.

A família cruzava as estradas vazias

nunca a mais do que cem por hora, porque

o máximo eram os oitenta

e se tinha que respeitar

E não me contentando com as festas

e os brincos de plástico as blusas

de tomaras-que-caia em vivo cor-de-rosa

Eu preferia o amarelo dos livros.

E sendo a mais nova de todos os três filhos

que também vinham no banco de trás do carro velho

vestindo as camisetas que logo depois seriam as minhas

interrompendo a minha leitura com as suas importâncias

eu lia a palavra “al-hures”  com o som de um itálico distante

e queria saber mais sobre Hegel.

O agá de Hegel era o mesmo de Heidi, Heimat,

Haare, hungrig, raspante, eu esperava o momento

de poder parar sair daquele carro

carregar o livro para onde eu bem quisesse

e parar de me preocupar com as importâncias.

Eu via os senhores e os servos se sorverem

nas inconstâncias cabíveis aos meus quinze anos

de renúncias, raivas, rastros,  ritmos,

naqueles oitenta sem sentido, na direção de umas linhas.