A ninfa,
aquela que carrega as frutas
dentro da pintura.

A ninfa,
a nenúfar
de nenhum gosto
- a puro movimento -

aquela que põe ar
dentro das manhãs.

Ela veio assim
em um palácio, em Firenze
- as estátuas
com os dedos quebrados
não indicam.

Ela veio assim, em Roma
- as estátuas
de cabeças quebradas
não acenam.

Ela veio assim, em Brasília
- os passos voados
dos carros dos carros dos carros
não indicam. Porque

nada voa como no seu corpo

- o dela, que se sopra desde dentro
e flutua no momento
de braços abraçados em si mesma.

A ninfa. Não esta
- a do brasil importado
que nem ferve nem nunca
se olhou no espelho
enquanto queima
cada cor e cada tela.

Não. A outra, a de um
país por inventar, pois
sempre é outra e outra ninfa.
E é por isso que os ventos
dormem e acordam nela.

Sua presença mansa
se enfurece a cada
pequeno intervalo
na jornada
de falares e ouvires
sempre tão afetados
por nenhuma ninfa.



Poema do livro O sono de Cronos (Terra Redonda, 2019)

finalmente brigam, se discordam, finalmente destoam suas cordas de baixo acústico por toda a zoeira da sala. são tão mente-e-corpo que é difícil separá-los dessa marra, desse ranço, dessa destinação na qual a poeira e as plumas formam a nuvem-gelo. a nuvem gelo-seco do combate entre a dor e umas acácias, que, no meio do caminho, perturbam o olhar do homem-máquina, do homem sem orelha. enquanto as saudades roxa e branca perturbam o olfato dessa dona sem retina. são aglomeros, são gonzos circundantes, pequenos objetos arremessados na memória: o bilhete, a moedinha favorita, a máscara para respirar e as anotações. finalmente param, desligam-se, ficam lúgubres e lugares: são agora estátua renascida do oceano, alga e musgo sobre as faces.

*
poema do livro Squirt

É o meu mar que você cheira, desavergonhado, enquanto massageia as pernas com óleo,  fingindo que não vai mais mergulhar a ponta da sua língua no meu segredo. E adia o seu deserto, carregando o peito aberto e bom debaixo do sol forte. E de repente você cruzou oásis e agora penumbra com sua língua essa noite azulada do meu dentro. Afasta com as mãos serenas as superfícies pelas quais passou, para se refrescar, translúcido, e sua com seu sol salgado sob os meus tremores, e pergunta se estou bem, mas não sei responder a esse estado assim absorto nas miragens. Vejo que é um sol, o seu, de irradiações lilases que se alastram pelas minhas extremidades, e também se proliferam de manhã, no meu peito agora dissolvido e bom debaixo do seu sol. O dia nasce e você passeia as pontas dos seus dedos na minha face, suado e satisfeito por ter conseguido me salvar do seu naufrágio.

Sei que Plotino me espera
para um encontro extraconjugal.
Plotino parado, à mão,
na mesa de cabeceira.

Traição sem ancoradouro
nem hora pra acabar
à vista do nascedouro.

Plotino é brasa, é um buraco
à guisa de fundição, fervendo
como o cobre que depois
se torna estátua.

Ele estronda
em gonzos interiores.
É de ferro, de trilho, de alça
e espada, Plotino de farda
é, sim, prata da casa:
confortável, capa verde,
varado a dedicatórias,
furtado numa feira, como
crime amaro
e amuleto.

Plotino é
todos os tesouros
(quase como Platão):
alívio das malcasadas,
cassado e posto de lado
no lodo do alto do trovão
e trovador
de porta de boteco,
rei do lero-lero,
lilás,
feminídeo e feminazi,
femeeiro, tão fodão,

Plotino à porta de todos os precipícios.

Plotino é lua de prata, patrão,
fuga e sonata para a minha boceta
- homem casado, safado,
comido a mordidas
no marco das reminiscências:
uno e vazio
como todos os cem mil.

Plotino aflito, roubando carros,
coçando o saco,
comendo restos.

Plotino é papo reto só depois das baforadas.

Tomador de porradas,
herói bastardo,
chacinado em Xingu,
filho de Xangô, estuprado,
Plotino de pele sem pelo
ou então atropelo, curado
pelos curas mais viados,
martirizado, milico,
cheio de atrito, atordoado,

Plotino um palhaço e
um puto, porco,
pedaço de nada
que nem se lê:
namorado.

Lugares ogros

Lugares ogros é um romance experimental, publicado pela Caiaponte em 2019, através de um financiamento coletivo que oportunizou a criação da editora, por Marcelo Labes.

https://caiaponte.wordpress.com/catalogo/lugares-ogros-de-telma-scherer/

PRÓLOGO

Tenho um plano para hoje. Incluí você, mas não se preocupe. Quero que relaxe, e possa esquecer o seu tédio, o apartamento pequeno e cheio de ruídos, as dores comezinhas que sempre importunam as leituras, mas que hoje talvez. E talvez é suficiente. Quero que você conheça certas esquinas, só nós dois, muito antes de surgir a mulher de vermelho. É pra isso que estou aqui. E, não sei se você faz ideia, mas foi um trabalho intenso até chegar a este ponto. Logo me apresentarei melhor, número de identidade, endereço e CPF, porém não tenha dúvidas de que sou uma personagem sã, sim, mulher honesta, bem criada e tudo mais. Não, não tenha medo, são apenas nossos passos. Iremos rápido, temos tantas páginas, e ainda assim logo tudo estará acabado, Jorge e eu e ela, e meu velho, e minha amiga, ainda nem começou.

     Você não pode argumentar que desconhece, não foi avisado, ninguém lhe convidou. Veja, este segundo parágrafo é desconhecido? Diga-me se está ignoto em alguma parte do prédio cinza a que chamam lar ou cérebro. Você já leu o primeiro, e não foi rápido, agora que passou? Nós subiremos juntos, e não precisamos nem mesmo de manuais ou de instruções sobre como subir uma escada. São poucos degraus, agora. A princípio só três, na descida; depois outros, na subida, mas venha.

     Você não precisa conhecer de cor Todos os Mestres da Literatura. Talvez nem tenha que abrir o dicionário, e “talvez” basta. Nada de outrossins e de destartes, que eu descarto. Jorge é quem tem essa mania de corrigir e corrigir, desde quando nos cruzamos no corredor da faculdade, era tão frio, meus All Stars molhados para passar a tarde inteira até a noite. Eu chegaria em casa cedo, era uma sexta, e Jorge reclamando da minha linguagem. Molhei-me, me molhei no corredor antes mesmo de entrar em aula, mas não faz mal, ou faz? E não haverá inconvenientes entre nós dois. Até porque, agora, há greve. Até porque estou aqui dentro, nas suas mãos. E ainda assim, talvez eu me apaixone por você. Você pode até fechar-me agora, mas prometo que a mulher de vermelho não atrapalhará, e Roberto já sabe de tudo e os trilhos estão desativados. Nossa relação será leve, sem ciúmes, nem cobranças. Eu também não gosto que me vigiem e não gosto que me peguem no braço.

     Sim, vestida e desvestida, ponto de ônibus, uma cena precisamente às 5:15 da manhã, adolescentes, tesouras, passeatas, uma noite de sexo, a luz do sol no mar e até vinho, se você gosta de vinho, ou água, e cassetetes, tudo isso eu prevejo ou pressinto mas, por enquanto, ando.

     Sinto o peso da mochila. Toda a minha propriedade cabe aqui. Abri os armários do JK[1], era um sábado de sol, fui encaixotando as coisas com minúcia. Quatro caixas bem fechadas, depositei-as no armário aéreo, lá em cima. As louças, panelas, cobertores, nem encaixotei: serão úteis ao Roberto. Ele vai ficar morando lá.

     Mas isso será no futuro e estou apenas começando a relatar esse fato do meu passado, aquela manhã. Tive que avisar as pessoas, claro. Roberto era o único. Internet é uma coisa muito boa quando você realmente quer acionar o botão “todos os contatos”. Avisei, disso ninguém pode me culpar. Estarão? Eles não sabiam − nem da gravidez nem sequer que eu andava com sprays na bolsa. Acho que não vão se importar com a saída, até porque eu não tinha promessas. Logo estarei de volta. Tudo o que ficou daquele apartamento luminoso, arranha-céu, barulho de motores, tudo, tudo, tudo o que possuo ficou dentro da mochila. O resto, doei sem culpa. Uma coisa que sempre esteve certa, pra mim, não sei se já ocorreu a você — é até meio chavão, lá vai: tudo o que a gente tem, de alguma maneira, oprime. Porque quando a gente tem um carro tem que achar vaga pra estacionar; se tem um livro, pode até ser um pocket, a gente tem que achar lugar onde guardá-lo. Com um presente, por exemplo, um brinde, que seja, no mínimo há que se tomar uma atitude: tomar para si ou jogar fora. O fastio ou a coragem de fazer um movimento, a decisão, nem que ela seja um rápido largar no primeiro lixo da rua. Sim, é isso o que vou fazer agora com o envelope. Até porque Jorge nunca me fez de trouxa e você, foi você, sim, que me levou a essa ótima ideia. Vejo-o sumir dentro da boca preta e suja, dobrado e pardo, com meu nome escrito a lápis, com o cheiro dele.

---

[1]     Nota do Editor: nome pelo qual é conhecido um pequeno apartamento sem cômodos nem paredes entre cozinha, sala e quarto, com separação apenas do banheiro.

Poemas do livro O sono de Cronos

Saíram no Ruído Manifesto quatro poemas inéditos pertencentes ao livro O Sono de Cronos, no qual venho trabalhando aos poucos, conforme da pintura se desprendem palavras.

http://ruidomanifesto.org/quatro-poemas-de-telma-scherer/?fbclid=IwAR0IZjCl9-BySJPEvOcB28Qf_yi1DEMdFRXjvgQ7UiCsBrbjZ9Q3jbJBrKg

essa escrita sobre tela < que se alimenta de livros rasgados, de gritos que não dei, dos esvaziamentos, da falta de sexo, das gírias do gesto > é o que me mantém & sustém sobre os calcanhares. não fosse isso, seria o que? não sei. me ensinaram a pensar que tudo sempre poderia ser pior. mas eu tendo a teimar que poderia ser sem medo.

E como fôssemos inimigos, eu e a superfície, a localidade das sombras se esquece em nós de nutrir qualquer coisa que fosse remediável. E assim sorvemos a madrugada, entre catracas e algum analfabetismo. Mas existe algo que vomita no fim da linha. Que se move e acerta o passo com os vigias. Fogem como amedrontadas todas as possibilidades de dúvida, e me perguntam se eu vou, se eu não, se talvez, discretamente.

Estou tentando de todas as maneiras, mas não é porque sou livre para me testar --- estou tentando porque as linhas puxam, sim, para baixo, âncoras que eu não amo, e as minhas asas teimam, teimam em recomeçar, a cada sol que veio e que não veio, a cada voo que te leva e traz --- e as asas são banhadas no sempre suor desse meu corpo tenso, que está sendo alguma coisa que se faz. Estou tentando, sim, para parar na rede e ler um livro, e as linhas puxam, e o peso apruma, e eu não sei quem colocou aqui essa espécie de nevoeiro que de repente solto pela respiração tentando entender que as linhas mancham tanto quanto as lamas e que as lamas estão lá fora mas as sinto escorrendo desde o meu ventre: para o mar, para o mar, para o mar. E o mar de repente dorme na minha rede e surge algo crustáceo, como um nó do nevoeiro, como uma bruma, como um letreiro todo escrito em letras de ouro e é numa língua morta, a língua dos abraços, e os voos partem, e os voos vêm, e as letras linhas de repente são tudo o que tenho, mais as manchas.

A tela inconclusa clama na calçada por onde vago em beiras de lagoa, canta pelos degraus dos coletivos, grita seus gritos inauditos pela sala, sente saudades do meu corpo zanzando sobre ela, lançando esses olhares verticais que queimam a sua superfície quando estou um pouco insatisfeita com esse azul. A tela abandonada urge em lamber as poeiras que sobre si se acumulam porque eu não estou. Ela reclama e as outras a ouvem em silêncio, sabem que não há mulher em casa, por isso esse silêncio, elas sentem as suas superfícies surradas na solidão dos empilhamentos, do esquecimento de tudo que reina quando há rinhas entre páginas de várias línguas e em bolsas de roupa sendo carregadas pelo asfalto. As telas acabadas se conformam. As inacabadas sonham um dia ser bolsa, um dia ser creme, um dia ser chinelo de dedo, um dia ser alguma pele que se pode tocar sem precisar carregar tanto peso, sem sentir essa leve insatisfação com aquele amarelo. As telas apenas começadas se refletem nas águas da lagoa e me apanham em calçadas, causando dores no joelho direito, espasmos de espanto, vontades de beber mais uma cerveja, esperas várias.

Esta noite sonhei que andava de bicicleta por espaços todos brancos.

As ruas de brancura pelos dois lados, acima o céu branco.

Uma professora de filosofia me dizia:

– Comprei um apartamento de quatro quartos.

– Quatro quartos?

– Sim, todos só para os livros.

Eu me despedia e continuava meu caminho, à frente percebia que estava mesmo pedalando pelos espaços em branco das páginas.

Parece que a professora morava na mancha de texto, seu apartamento. E eu pedalava pelas margens.

Um dos textos que está no livro Entre o vento e o peso da página.

https://editoramedusa.com.br/loja/entre-o-vento-e-o-peso-da-pagina/

acrílica, serigrafia, posca, colagem sobre tela 50cm x 50cm

os milicianos mataram Marielle,

mas eu estou aqui.

os militares mataram Marighella,

mas eu estou aqui.

são paramilitares, corrigiu o fugitivo.

concordo com ele, e não fujo.

eu já estava aqui quando mataram Lorca,

falando seu último poema

na morte, na madrugada

eu morri, mas estou, porque eu sou aquele que

eles não mataram quando me fuzilaram

em frente ao paredão das suas notícias falsas.

mataram, sim, mataram

sessenta por cento

dos homens escravizados

que vinham nos navios, enjaulados,

depois entregavam os corpos ao relento

uns sobre os outros, os pretos novos,

como em Auschwitz - nossa Auschwitz,

disse a dona do terreno onde

construíram uma casa, sobre os corpos,

sobre os ossos

- ela comprou uma casa colonial, nossa casa, disse,

no centro do Rio de Janeiro, em cima do cemitério -

- assim são os milicianos, penso, assim,

no fundo das favelas do Rio, penso, escondidos -

táboas sobre o cemitério, cimento sobre as fundações

e é por isso que se há de se exercitar, ele disse,

subir e descer correndo

as escadas e os barrancos, ele disse,

cada um com a sua arma, ele disse,

como em Auschwitz? a arma de Primo Levi

era saber de química

- a minha arma é saber que não sei se

a minha prima fez o aborto e

a arma dela é achar ruim ter feito o que

não fez, ou seja, não ter feito o que fez

era o seu sonho

à sombra da família brasileira

o feto tradicional

considerado abortado

por todos, quando nasce

em escadas e barrancos que se há de querer subir

assim, correndo,

todo o brasileiro tem que ter a sua arma

disse Marighella

dizem os milicianos

que só os homens de bem vão comprar armas

mas os comunistas é que eram assassinos

dizem, os comunistas que usavam

essas metralhadoras

que se decompunham de engembradas

ao primeiro assalto, assaltavam, eles terroristas
de primeira página,

os comunistas atiravam para matar, eles dizem,

não mataram García Lorca, eles dizem,

não mataram Marielle, eles dizem,

ela mesma que se matou, era gayzista, aborteira

e não era como a minha prima

que fazia a família inteira acreditar

que ainda era tradicional e

não era branca como os pretos que querem

a volta

da família tradicional

- eu sou a favor, ele disse, a favor da família,

da vida, do futebol, da mulher, da cerveja, ele disse,

da família de Naa Agontimé, digo,

família de Aqualtune, digo, liderando os homens

com suas armas, digo, família Ganga Zumba

sambando na cara da família, digo,

família de Zumbi, se existe amor em SP, digo,

ainda existe amor em SC? ainda existem os nazistas?

quantos mais têm que morrer?

são a favor das famílias de martírios

são os que matam Marighellas

a mando de um carro

em plena perseguição -

os policiais não viram que eram só cinco garotos

pobres pretos celebrando - em plena perseguição –

o primeiro emprego -

os policiais não viram

que matavam Marielle,

que me matariam, os milicianos não viram

que matavam Lorca, as

mortes na madrugada têm essas caras, sem os óculos,

as mortes de pretos novos, cinco, cinquenta por cento

de astigmatismo no meio da avenida, digo,

mortes abertas, limpas, sãs, civis, quais?

- ocas como esse soslaio do homem tradicional

subindo correndo escadas e barrancos, pesando barras,

desejando anal, desejando um comandante,

desejando ser aquele que

quer bem a um comandante, qualquer comandante

que não estava aqui quando me mataram.

eu já estava aqui quando me mataram,

e renasci na voz dela dizendo que

os milicianos mataram Marighella,

que muitos morrem,

têm que morrer? quantos mais têm que morrer?,

mas eu estou aqui, eu já não estava,

eu já não estou aqui, eu sou

uma espécie de último poema, fazendo com os fuzilados

o que fizeram com o meu sangue, digo,

porque eu fervo antes de transbordar.

a gente gritava

Lula livre

no meio do povo

no meio da chuva

na noite

em Curitiba

sem ter onde dormir

mas não importava

a gente não tinha

nem barraca

a gente gritava

olê olê olá

vem cá

esse povo não trabalha?

a gente não trabalhava

só gritava e chorava e amava

eles sim, todos os do campo

carregavam panelas

lavavam o chão

limpavam a rua

e iam e vinham

e iam e vinham 

a multidão

com os colchonetes

o Lulá lá ecovava

e o Lula lia, ô

Lula para você

as nossas cabeças molhadas

o Olívio, já velho

e os jovens com seu tambor

la revolución será gozoza

me gustas tú

me gustas tú

soltem Luís Inácio

bom dia Lula

boa noite Lula
e o Lula lia

me mordia a fome

de ao menos mais um minuto

da sua nossa

nenhuma jaula

no microfone aberto
debaixo daquele ceú

100% inocentes, nós

que somos Lula

e o Lula lia

quem nos prendeu ali

foram os vizinhos

mal amados e armados

que não aprovam

as panelas carregadas

com legume todo limpo

arroz sortido

amor sentido em cada voz

mais perto Lula lá

me gustas tú

me gustas tú

e o Lula

bom dia Lula

boa noite Lula

boa noite Lula

bom dia, Lula,

livre, o Lula,
o livro

     Cronos come os seus próprios filhos. Cronos tem medo. Cronos quer ganhar as eleições, não admite derrota. Cronos é carcerário. Aprisiona a vida na sua barriga, mas não faz nascer. Cronos é bem nascido. Nem preciso dizer que Cronos é branco, ou pelo menos é o que supomos. Ele tem barbas brancas, que nem o Papai Noel. Ele quer mais, mais, mais. Ele inteiro é uma grade, por isso é que se organizam calendários e cronogramas: para conter o velho irado. Foi ele quem escreveu todas as Enciclopédias, porque Cronos é organizado. Ele também quer saber tudo. Cronos é o Google, que faz seus funcionários trabalharem de madrugada. Eles organizam as grades, as grades do cárcere e do calendário. Tudo tem que estar no seu lugar, que é um lugar estreito e comprimido. Cronos gosta de tudo limpo. Limpo, para ele, quer dizer branco. Chão, paredes, teto. Cronos passa panos o tempo inteiro em suas superfícies. Não senta na grama para não se sujar. Não bebe. Pensa que os bêbados são muito barulhetos. Não peida. Para ele, é pecado. Cronos come, come, come. Come árvores, come o sol, como consegue? Ele come e não caga. Ele não tem intestino, só sistemas de triagem, processos de seleção; às vezes está com as inscrições abertas, mas é preciso saber preencher os formulários, clicar 597 vezes em “continuar” e ter uma internet rápida, porque Cronos quer tudo pronto antes de estar pronto. A pressa, para ele, é o momento certo.

     
     Cronos gosta de serras e quando vê as copas despencarem com estrondo ele se sente forte. Está sempre estufado, como um peito de frango entupido de hormônios. Anda pela vida com esse aspecto galináceo e com dores nas costas. Nunca sabe o momento de parar porque ele não quer que nada realmente flua. Cronos se alimenta das doenças curáveis apenas com remédios. Por isso ele prolifera farmácias. Todas com essa luz branca que a ele tanto satisfaz. Todas aparentemente limpas, cheirando a detergente e sem gente. Ele também prolifera carros, de todos os modelos e tamanhos. Tem sempre um modelo novo com os faróis um pouco pequenos, ou com defeitos de suspensão, para que se possa fabricar novos carros. Cronos corre, corre, corre pelas estradas abertas dentro de florestas, pelos trilhos dos trens de ferro que carregam mercadorias, madeiras e minérios. Ferros, ferros, ferros, Cronos come imensas pontes erigidas sobre os lagos; gosta de se gastar em pedágios e em passaportes. Cronos é Cronos, como uma espécie de morte, um pássaro sem voos e um brinquedo quebrado. Ele também se alimenta de palavras, mas só das palavras bem documentadas. Daquelas que são guardadas em livros grossos e obsoletos. Livros que pretendem ensinar, mas não aprendem porque não sabem ouvir. Livros com pouco espaço entre as linhas. Nada é mais morto do que os livros, quando não contam histórias; nada é mais morto do que livros só de verbetes e explicações. Ao invés de rodas, prateleiras retas. Ao invés de ouvidos, cifras. Os livros brancos de Cronos gostam das notas e das linhas retas.

     Nem todos os livros são de Cronos. Ainda bem. Quando não são lidos, os livros que não são de Cronos agonizam. A poeira em suas páginas é um grito deles. Livros que não contam histórias são sem graça, sem corpo, sem pele, sem ouvido e sem pena. O mesmo vale para os livros sem poemas. Os poemas são palavras que Cronos não come. Para ele, são palavras indigestas. Porque delas jorra a voz da poesia: a poesia está sempre em roda e dificilmente em prateleiras. Ela vai do coração aos ouvidos como voam as borboletas. Faz percursos sinuosos no ar, dança nos pulmões. O mesmo ar que entra no corpo de um leitor é inspirado pelo outro. Leitores de poeisa são trocadores de ar. Amam vento. O poema é curvo e carrega esse ar de riso. O poema nunca está sozinho no trânsito, ri das regras e observa minúcias que Cronos não enxerga. O poema baba, cospe e sua. Não precisa ser encadernado. A capa dura é o solado das botas de um livro milico. Livro que cruza o oceano e nos aponta as suas armas. A arma das palavras elogiosas. A arma da narrativa histórica. A arma das grandes personalidades. A arma das notícias falsas. A arma dos aplicativos, das aplicações financeiras e da aplicação de injeções. A arma da compra e venda. A arma dos fascículos e das ilustrações. A arma das boas intenções. A arma das lanternas e da luz branca, branca, branca, dos corredores e das salas. A arma das paredes sem pixo.

     O livro milico não faz revolução. Quem não tem cão, caça com a Enciclopédia Britânica. Para fugir de Napoleão, procura uma brisa nas suas páginas. Engolir, engolir, engolir, é o que pedem as grades de Cronos. Comer pedaços de árvore industrializados e depois cobertos com tinta. Sentir na boca o gosto do pó e da inutilidade. Sentir o estômago embrulhado a cada notícia nova, a cada pesquisa eleitoral, a cada resolução numerada nos aguardando nos porões e nos cadafalsos. Façamos a roda. Para parar de falar um pouco. Para trocar o ar e senti-lo passar de pulmão a pulmão. Para praticar o toque e a escuta, para ver Cronos dormindo, inerte, desapercebido, descartado de todas as manhãs.

enciclopediáveis / colagem e acrílica 50x50 / 2018

estudos Imagine Magenta I / acrílica, carvão & oilbar sobre papel acrylics A3 / 2018

No fumo esvoaçante das melodias

descanso das idas ao ônibus onde

esperam gatos mortos e as velhas

avós tricotadeiras.

Passo pelos campos de névoa e pesadelo

então um dos gatos, o menor, explode em unha

− não o convidei para a cantoria

quando o samba ardia sobre os telhados.

A pele se adensa de suores

ao lembrar do brinquedo de lã, a bola

que dele roubei

para fazer uma manta

− echarpe de bailarina

entre rodas.

e antes que ecoasse mais um

milímetro de som

aperto firme

o botão do controle remoto.

me deixa eu ser assim, só um pouquinho modernista 

(processo) / óleo e bastão oilbar sobre tela 50x50 / 2018

de dentro da matéria escassa: braços, ossos deslocados. de dentro da matéria escassa vai sair um som. tímpano, ouvido médio, tambor. não, uma banda. vai sair a orquestra dos pequenos seres cinzas espalhados em cima da tumba. lá dentro. quando quiseres sair, estará fechado, roncando. e o pôr do sol aquecerá as crianças que brincam de roda, em cima do grande morro. onde seres se reluzeiam. tu assistirás ao espetáculo em cabine especial. sim, o som inédito. o branco em branco se confundindo. tu serás o único participante, único pagante desse ingresso caro-caríssimo. e quando gramíneas começarem a crescer ao redor, já não haverá figuras senão formigas. grama verde vai jorrar em cima do teu corpo. e mais e mais cigarros serão queimados pelos transeuntes. pelos acidentes, pelas lotações. nada disso será tua matéria, nada de homens presentes. senta-te calmo, já vai começar.

meus petróleos, monotipia & serigrafia sobre páginas de enciclopédia

Um cálice eterno − eternas férias.

Voos de percevejo por debaixo dos colchões.

Areia movediça em sons e fúrias do sono

sob meus pés que abrasam no peito

o vexame de ter dito améns.

Etéreo milho

estalando por entre os joelhos

que ainda com os pés me pisam

no sono-verdade dos tempos

em tempos se abrindo e fechando

a matéria de noturnas horas.

Pelas paredes

tudo me pesa

a matéria mole-dura de minutos

desgasta-se em sons

e fulminantes figuras de

baratas amarelas entre cartas

nadando no pó ora líquido dos passados.

O sentido eu não invento − espreguiço.

* nova versão para um poema do livro Desconjunto.

Aquelas noites, lá em casa, você tocava bandolim, nós nus, levantando na manhã dos outros para beber as garrafas finalmente geladas; as suas palavras de flauta, o ruído da rua e nós dois nus, ainda, inventando anestesias para o todo do minuto.

Você tão novo, os cabelos cacheados, a nenhuma barba, sua vontade de pôr em pauta tudo o que compunha num piano censurado, suas aventuras, a mulher casada e os causos do seu corpo, os seus dedos suaves como brisa em brasa.

O seu casaco de lã debaixo de outro casaco, a dúvida entre os dois, você geada, você simples como não saber de nada, nós dois colados esperando anoitecer para comprar um baseado com os guardadores de carros.

Você raro, taurino, astral, suas visitas em meu quarto sem cama, só colchão, a lembrança do bom sem não de noites ainda com seu nome por saber, sua corrente que eu tinha que tirar antes que tudo, senão não podia mais te ver, nem suportar, você um brega meio bom, com sinais ancestrais de lua cheia e algum mar.

Você surpresa no silêncio, os discos de presente, as destinações, sua língua ausente de qualquer palavra, a sacola na mão antevendo latas, você no lodo, seu sorriso, na outra mão o case, demônio, você não servia para o caso, sorria, seu vício de trocar todos os cds.

Você sentado ao meu lado, nós no banco de trás, as pernas se grudaram, alguém poderia ver, minha face fascinada pelo seu sotaque meio rindo, meio me cantando, você pôs os pés no que eu sonhava, um dia, planejando tocar cabelos mansos, a sua pele bronzeada pelo lado de dentro.

Aquelas noites, mensagens visualizadas e nunca respondidas, você uma clave, nua, partitura indecifrável, os anos se passaram, você não trazia mais cds, tinha tudo em podcasts que não rodavam para nada, você desafiava o tempo com sua pouca roupa, a barriga saliente, no quarto há mais do que uma cama, você preocupado com uma tradução do grego, nós colados como papéis à mesma parede úmida onde um dia alguém deixou um murro. 

andamentos

Caguei verdaccio,

bem no meu aniversário.

O cago saiu assim puro, malcheiroso, uma mistura

perfeita entre amarelo ocre e preto de marte.

As zonas de sombra, onde a merda se concentrava,

contrastavam com a aoréola de luz

que circundava a figura.

O fundo está perfeito, pensei.

Tudo eficazmente delineado.

Se precisasse disso numa tela...

E para que seria?

Por que isolar assim arte e vida?

Caguei verdaccio,

uma verdadeira base

para a primeira camada da obra prima.

Assim, de repente, bem no meu aniversário.

Num ato radical de desapego,

devo puxar a descarga.

Essa é a primeira vez em que vejo

um verdaccio alla prima,

paradoxo pictórico,

completo, perfeito, pintura de musgo,

tela diarreia.

É assim a arte dos nossos tempos.

dos diálogos suspeitos e apócrifos de Platão | múltiplo em A4 produzido para a exposição Reunião do Clube do Múltiplo, Museu Victor Meirelles