Hoje tive alguns pendores

com aquela Ana Cristina.

Ana Cristina era persona.

Eu, personne.

Ela, cansada de ser homem

tirou luvas de pelica, delicadas

e foi chorar no banheiro.

Isso eu faria, não fosse porca.

Em Lajeado, uma porca matou homem.

Ela dava a luz quando acudiu o agricultor.

No culto da criação, ele era demais.

Ela devorou muito da sua carne.

Sobre o porquinho, ninguém falou.

Talvez por isso eu seja pouca

devorando cartas, maus poemas

e cassetes bossa-nova.

Quando me amansarem,

serei Pessoa nenhuma.

*poema do livro Rumor da casa (7Letras,2008)