insônias. ela ressoava. trovejando um pouco, gotejando,

tateava. encontrava no escuro o vinho, morno, de língua.

ela traquejava, entrava em surto de mistério e ismo.

então: insônia?

horas passam rápido frente a telas com palavras,

páginas entreabertas.

fechando os cânceres do malgrado

ela refazia os tecidos

tecidos de gatos e lembranças de luzes

em meio às nuvens que eram –

indubitável! − de algodão-doce.

então girava frente à música que ela mesma soava.

os braços saltantes, saltitantes, saltimbancos –

roda mundo, roda gigante.

e ela repetia o mal dos ritos,

das profanações, templos gregos, que tudo era fim e início.  

insondável era seu dormir entre tantas

tantas imagens de cores desgastadas

camisas puídas

e o contar dos trocos na bolsa. e cigarros amassados em meio a:  

batom, notas fiscais, até pente.

no meio da sala

em meio ao som que impulsionava os braços a girar

uma pequenina aranha entrara dentro do sutiã.

e ela apenas rodopiava! ninguém viu o aceno

o acento

do sentir andar sobre a pele          patinhas          acariciando

as pintas

que giravam giravam giravam burilavam.

foi feio ter que lavar

o resto

de carne moída

sobre os seios.

e expurgava.

insônia?

três banhos quentes

dois cálices de vinho

cale-se.

poema do livro Desconjunto, 2002, revisitado em 2017.