Multidões de trovões
e no peito

            um Stalingrado.

Há ferros na fala a céu aberto

nas telas absortas

entre o torto e o sonso

desse ódio com a pólvora entre os dedos.

                
                - E a cobra viva no Rio

                contra o coro do mar.       
                - E o mar
                contra o ovo da serpente.

As manchas no céu estanque

são dos  mortos e seu levante 
       de Lázaros doloridos 
       contra a corda vibrante do abismo

com suas vísceras expostas

       

E vemos
seus versos arremessados

como sobras e soçobras de coisas que não esquecem.

Não esquecemos.
Há toada de trovões 

            - e, no peito,
            um Stalingrado.

Sentinelas desses corpos, somos o som dessas janelas 
fechadas com estrondo -
de repente empurradas a punho e a trovão -
driblando abismos.

Temos o que precisamos.
Derrubamos um silêncio 
                            de tocaia
                            de tambor
à espreita da derrota definitiva dos Esses-esses.

                            E não esperamos.