Uma avenca, quando parte, é para nunca mais voltar a ser raminho em meio às intempéries. Todos pensam que avencas querem árvore, mas uma avenca, às vezes, é quem simplesmente descobriu que na linguagem de dia de semana também se encontram os anjos propensores, que gostam de brincar nos escorregadores que pendem desde o vácuo do céu da boca. Uma avenca nunca termina de partir porque está sempre atrasada, bem atrasada, e onde quer que vá chegou antes do sol raiar. As avencas são viúvas de todos os lábios. E desde que os ônibus começaram a estacionar em perfeitos boxes retilínios, as avencas também fingiram não possuir a réstia de anjo na boca. Porque os desenhos do trajeto da avenca são sempre curvilíneos. Mas há que passar a ponte, pegar a estrada de chão e seguir rumo àquilo que não tem explicação. Toda avenca parte para Vila Nova. E chega antes. Não adianta você dizer que as avencas são orelhas tapadas para o universo de metáforas que se desprende dos relacionamentos. Quando você puser essas palavras na cauda do anjo, a avenca já partiu. E na curva da estradinha, em meio ao vácuo de luz que só existe para além de todo muro, as avencas redistribuem nascentes para despoluir as fazendinhas. Por isso, o peito delas é pesado. Porque há sempre portões fechados em todos os relacionamentos e elas querem voar em forma de breve sinuosidade por entre os pastos. O peito de toda avenca se mede em tabletes de puro ouro sujo e desgovernado e, por isso, ela voa tão desajeitada entre os ramos para pousar em um montinho de terra ao lado e, como quem não quer nada, jorrar uma nascentezinha igual à da fonte da donzela. No burbúrio da rodoviária, terra de latifúndios, uma avenca jamais poderá sorrir. Só quando ela abrir as suas asas pintadas a têmpera ela poderá dizer: sim, muito obrigado, amo você, tome cuidado, não é por aí.

telma scherer, sem título, 

pastel e colagem sobre xerox, fotografia de passaporte, 21cmx29cm, 2013.

às vezes uma fogueira aprofunda o vento e quando se está a sós com os caderninhos é que se percebe o quanto uma fogueira rasga o dia de pleno alvorecer, seja no movimento dos sons ou dos ocos de alvoroços de medalhas destiladas para aqueles que querem ganhar todos os concursos.

às vezes uma fogueira se adensa de seu não ser, é de quases, de nadas, de coisinhas finas para dias
 chuvisnosos. às vezes é no grau de uma fogueira assim apagada em plena luz do olhar que se percebe o quanto as varandas nem sempre acobertam a passagem dos rapazes. e só vivem horas aflitas, vão roubar o doce de dentro das madeiras, das meninas, e subornam mamadeiras, mas nem tanto.

uma fogueira percebe o quanto é tonto o que coloca galhos e galhos desnecessários no vão do dia.

às vezes uma fogueira faz besteiras porque não quer dizer o que há: é que a vida se consome, e é verdade tanto para dias quentes quanto para noites e para quando a primavera se esquece de chegar. e nada disso tem a ver com as pedras, uma fogueira venera qualquer chão: e é no miudinho da terra batida que ela abate mais uma estrela. no imenso.

uma fogueira aprofunda o vento porque ele não cessa de se esquecer e às vezes é tempo de requerer perdão, e ela é uma coisa a mais, apenas um pouco mais, porque quando quer, e ela quer, abre o tríceps escondido nesse braço tonto de doer. porque dizem que não tem e é sem nem e nem tem e nem quase. mas ela sabe a hora de bater: no nunca. porque ela rebate as críticas com seu sabor de vento. ou seja, só no vero movimento.

uma fogueira sabe, sim, aprofundar o vento.

às vezes um fogueira aprofunda o vento, telma scherer 

giz pastel sobre papel reciclado, 2013, 21cm x 29cm 

sem título, telma scherer, giz pastel sobre papel reciclado, 2013, 21cm x 29cm