Pus arruda até no chimarrão,

e vocês não saíram da minha cabeça.

Pus os pés no pensamento para dizer tudo

o que imbecilizam. E não escrevi nada.

“No que você está pensando?”

O gesto meio rock sem

saudade dos anos noventa

quando éramos todos fora fhc

fora fmi e de mim ninguém dizia

que era aquela, aquela que foi presa,

na feira, aquela clara,

meio gorda, meio magra,

ah, sim, a loka da serigrafia,

uma que faz filosofia, a que tem

uns cabelos assim assim

e nunca vem com a gente? Que nada,

ela estava ali na frente, mesmo agora,

sem saber no que estávamos pensando.

Passeavam passeatas para todos os lados,

bombas, frutos e socos revolutos

mas apenas em muitas linhas

e eu dizia comigo mesma:

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

“Deus-me-arruda, não-me-arruda”

porque pode ficar pior, e

essas linhas não são de ônibus,

não andam a pé, não sobem morro,

são só vozes que às vezes pedem

pouco mais de muitas malandragens

para pôr na sopa. Já não tenho saudade

dos fora dentro, e dentro fora,

no museu da minha mão. Aqui eu acho,

quando não quero, tantas correntes

quanto as rugas dos velhos ismos.