Amo Kokoschka 
e um caderno sem linhas.

Por isso, desespero de dúvidas

e não sei recomeçar.

A mão pesada das manhãs

o vacilo da imagem

a nudez e a exasperação

sempre pesam.

Amo a boneca de pano
que Kokoschka encomendou

como trunfo e tropeço

para a sua solidão.

Amo cada silêncio

que a sombra de Rilke, o rival,
provocou

na sua pequena Alma.

Amo a alma pouca
e namorada 
dos homens traídos

que não cabem em si,

como o desenho 
não quer caber na página.

Amo os ruídos das motos vizinhas

que acompanham o fluxo
de um caderno sem linhas

que não ouso nem riscar.

Com Kokoschka, é tudo 
zonzo assim, é tudo gonzos.

Há pedaços de nuvem

guardados em algum lugar 
de antes do amanhecer.

Começa o dia

e pulsa

essa ardência de gizes,

de lápis, pastéis

sempre poucos para a minha fome.

Kokoschka pinta no céu 
o avião que recém passou.

As espátulas estão limpas, 
o cavalete quebrado,

o caderno acariciado 
como se fosse deus.

Só quem sabe reclamar das bombas

– só quem manda a guerra

um pouquinho mais para lá

pra não riscar um Rubens –

sabe morrer decentemente.

A coragem de Kokoschka é brumas

de um nunca permanecer.

Que barba nenhuma danifique

as cores de um certo quadro

que eu guardo na memória

entre dutches e dunas, 
perfumado de sonho.

Já Kokoschka 
não preciso nem lembrar 
nem lamber.
Ele vive

em cada galho, 
em cada gole de café.

É um mago de mãos brandas, 
o dia, a amanhecer
apesar das tintas.

Kokoschka me diz, de leve:

quem sabe rosnar é o leão

que nunca se olhou no espelho.