No fumo esvoaçante das melodias

descanso das idas ao ônibus onde

esperam gatos mortos e as velhas

avós tricotadeiras.

Passo pelos campos de névoa e pesadelo

então um dos gatos, o menor, explode em unha

− não o convidei para a cantoria

quando o samba ardia sobre os telhados.

A pele se adensa de suores

ao lembrar do brinquedo de lã, a bola

que dele roubei

para fazer uma manta

− echarpe de bailarina

entre rodas.

e antes que ecoasse mais um

milímetro de som

aperto firme

o botão do controle remoto.