Um cálice eterno − eternas férias.

Voos de percevejo por debaixo dos colchões.

Areia movediça em sons e fúrias do sono

sob meus pés que abrasam no peito

o vexame de ter dito améns.

Etéreo milho

estalando por entre os joelhos

que ainda com os pés me pisam

no sono-verdade dos tempos

em tempos se abrindo e fechando

a matéria de noturnas horas.

Pelas paredes

tudo me pesa

a matéria mole-dura de minutos

desgasta-se em sons

e fulminantes figuras de

baratas amarelas entre cartas

nadando no pó ora líquido dos passados.

O sentido eu não invento − espreguiço.

* nova versão para um poema do livro Desconjunto.