acrílica, serigrafia, posca, colagem sobre tela 50cm x 50cm

os milicianos mataram Marielle,

mas eu estou aqui.

os militares mataram Marighella,

mas eu estou aqui.

são paramilitares, corrigiu o fugitivo.

concordo com ele, e não fujo.

eu já estava aqui quando mataram Lorca,

falando seu último poema

na morte, na madrugada

eu morri, mas estou, porque eu sou aquele que

eles não mataram quando me fuzilaram

em frente ao paredão das suas notícias falsas.

mataram, sim, mataram

sessenta por cento

dos homens escravizados

que vinham nos navios, enjaulados,

depois entregavam os corpos ao relento

uns sobre os outros, os pretos novos,

como em Auschwitz - nossa Auschwitz,

disse a dona do terreno onde

construíram uma casa, sobre os corpos,

sobre os ossos

- ela comprou uma casa colonial, nossa casa, disse,

no centro do Rio de Janeiro, em cima do cemitério -

- assim são os milicianos, penso, assim,

no fundo das favelas do Rio, penso, escondidos -

táboas sobre o cemitério, cimento sobre as fundações

e é por isso que se há de se exercitar, ele disse,

subir e descer correndo

as escadas e os barrancos, ele disse,

cada um com a sua arma, ele disse,

como em Auschwitz? a arma de Primo Levi

era saber de química

- a minha arma é saber que não sei se

a minha prima fez o aborto e

a arma dela é achar ruim ter feito o que

não fez, ou seja, não ter feito o que fez

era o seu sonho

à sombra da família brasileira

o feto tradicional

considerado abortado

por todos, quando nasce

em escadas e barrancos que se há de querer subir

assim, correndo,

todo o brasileiro tem que ter a sua arma

disse Marighella

dizem os milicianos

que só os homens de bem vão comprar armas

mas os comunistas é que eram assassinos

dizem, os comunistas que usavam

essas metralhadoras

que se decompunham de engembradas

ao primeiro assalto, assaltavam, eles terroristas
de primeira página,

os comunistas atiravam para matar, eles dizem,

não mataram García Lorca, eles dizem,

não mataram Marielle, eles dizem,

ela mesma que se matou, era gayzista, aborteira

e não era como a minha prima

que fazia a família inteira acreditar

que ainda era tradicional e

não era branca como os pretos que querem

a volta

da família tradicional

- eu sou a favor, ele disse, a favor da família,

da vida, do futebol, da mulher, da cerveja, ele disse,

da família de Naa Agontimé, digo,

família de Aqualtune, digo, liderando os homens

com suas armas, digo, família Ganga Zumba

sambando na cara da família, digo,

família de Zumbi, se existe amor em SP, digo,

ainda existe amor em SC? ainda existem os nazistas?

quantos mais têm que morrer?

são a favor das famílias de martírios

são os que matam Marighellas

a mando de um carro

em plena perseguição -

os policiais não viram que eram só cinco garotos

pobres pretos celebrando - em plena perseguição –

o primeiro emprego -

os policiais não viram

que matavam Marielle,

que me matariam, os milicianos não viram

que matavam Lorca, as

mortes na madrugada têm essas caras, sem os óculos,

as mortes de pretos novos, cinco, cinquenta por cento

de astigmatismo no meio da avenida, digo,

mortes abertas, limpas, sãs, civis, quais?

- ocas como esse soslaio do homem tradicional

subindo correndo escadas e barrancos, pesando barras,

desejando anal, desejando um comandante,

desejando ser aquele que

quer bem a um comandante, qualquer comandante

que não estava aqui quando me mataram.

eu já estava aqui quando me mataram,

e renasci na voz dela dizendo que

os milicianos mataram Marighella,

que muitos morrem,

têm que morrer? quantos mais têm que morrer?,

mas eu estou aqui, eu já não estava,

eu já não estou aqui, eu sou

uma espécie de último poema, fazendo com os fuzilados

o que fizeram com o meu sangue, digo,

porque eu fervo antes de transbordar.

a gente gritava

Lula livre

no meio do povo

no meio da chuva

na noite

em Curitiba

sem ter onde dormir

mas não importava

a gente não tinha

nem barraca

a gente gritava

olê olê olá

vem cá

esse povo não trabalha?

a gente não trabalhava

só gritava e chorava e amava

eles sim, todos os do campo

carregavam panelas

lavavam o chão

limpavam a rua

e iam e vinham

e iam e vinham 

a multidão

com os colchonetes

o Lulá lá ecovava

e o Lula lia, ô

Lula para você

as nossas cabeças molhadas

o Olívio, já velho

e os jovens com seu tambor

la revolución será gozoza

me gustas tú

me gustas tú

soltem Luís Inácio

bom dia Lula

boa noite Lula
e o Lula lia

me mordia a fome

de ao menos mais um minuto

da sua nossa

nenhuma jaula

no microfone aberto
debaixo daquele ceú

100% inocentes, nós

que somos Lula

e o Lula lia

quem nos prendeu ali

foram os vizinhos

mal amados e armados

que não aprovam

as panelas carregadas

com legume todo limpo

arroz sortido

amor sentido em cada voz

mais perto Lula lá

me gustas tú

me gustas tú

e o Lula

bom dia Lula

boa noite Lula

boa noite Lula

bom dia, Lula,

livre, o Lula,
o livro

     Cronos come os seus próprios filhos. Cronos tem medo. Cronos quer ganhar as eleições, não admite derrota. Cronos é carcerário. Aprisiona a vida na sua barriga, mas não faz nascer. Cronos é bem nascido. Nem preciso dizer que Cronos é branco, ou pelo menos é o que supomos. Ele tem barbas brancas, que nem o Papai Noel. Ele quer mais, mais, mais. Ele inteiro é uma grade, por isso é que se organizam calendários e cronogramas: para conter o velho irado. Foi ele quem escreveu todas as Enciclopédias, porque Cronos é organizado. Ele também quer saber tudo. Cronos é o Google, que faz seus funcionários trabalharem de madrugada. Eles organizam as grades, as grades do cárcere e do calendário. Tudo tem que estar no seu lugar, que é um lugar estreito e comprimido. Cronos gosta de tudo limpo. Limpo, para ele, quer dizer branco. Chão, paredes, teto. Cronos passa panos o tempo inteiro em suas superfícies. Não senta na grama para não se sujar. Não bebe. Pensa que os bêbados são muito barulhetos. Não peida. Para ele, é pecado. Cronos come, come, come. Come árvores, come o sol, como consegue? Ele come e não caga. Ele não tem intestino, só sistemas de triagem, processos de seleção; às vezes está com as inscrições abertas, mas é preciso saber preencher os formulários, clicar 597 vezes em “continuar” e ter uma internet rápida, porque Cronos quer tudo pronto antes de estar pronto. A pressa, para ele, é o momento certo.

     
     Cronos gosta de serras e quando vê as copas despencarem com estrondo ele se sente forte. Está sempre estufado, como um peito de frango entupido de hormônios. Anda pela vida com esse aspecto galináceo e com dores nas costas. Nunca sabe o momento de parar porque ele não quer que nada realmente flua. Cronos se alimenta das doenças curáveis apenas com remédios. Por isso ele prolifera farmácias. Todas com essa luz branca que a ele tanto satisfaz. Todas aparentemente limpas, cheirando a detergente e sem gente. Ele também prolifera carros, de todos os modelos e tamanhos. Tem sempre um modelo novo com os faróis um pouco pequenos, ou com defeitos de suspensão, para que se possa fabricar novos carros. Cronos corre, corre, corre pelas estradas abertas dentro de florestas, pelos trilhos dos trens de ferro que carregam mercadorias, madeiras e minérios. Ferros, ferros, ferros, Cronos come imensas pontes erigidas sobre os lagos; gosta de se gastar em pedágios e em passaportes. Cronos é Cronos, como uma espécie de morte, um pássaro sem voos e um brinquedo quebrado. Ele também se alimenta de palavras, mas só das palavras bem documentadas. Daquelas que são guardadas em livros grossos e obsoletos. Livros que pretendem ensinar, mas não aprendem porque não sabem ouvir. Livros com pouco espaço entre as linhas. Nada é mais morto do que os livros, quando não contam histórias; nada é mais morto do que livros só de verbetes e explicações. Ao invés de rodas, prateleiras retas. Ao invés de ouvidos, cifras. Os livros brancos de Cronos gostam das notas e das linhas retas.

     Nem todos os livros são de Cronos. Ainda bem. Quando não são lidos, os livros que não são de Cronos agonizam. A poeira em suas páginas é um grito deles. Livros que não contam histórias são sem graça, sem corpo, sem pele, sem ouvido e sem pena. O mesmo vale para os livros sem poemas. Os poemas são palavras que Cronos não come. Para ele, são palavras indigestas. Porque delas jorra a voz da poesia: a poesia está sempre em roda e dificilmente em prateleiras. Ela vai do coração aos ouvidos como voam as borboletas. Faz percursos sinuosos no ar, dança nos pulmões. O mesmo ar que entra no corpo de um leitor é inspirado pelo outro. Leitores de poeisa são trocadores de ar. Amam vento. O poema é curvo e carrega esse ar de riso. O poema nunca está sozinho no trânsito, ri das regras e observa minúcias que Cronos não enxerga. O poema baba, cospe e sua. Não precisa ser encadernado. A capa dura é o solado das botas de um livro milico. Livro que cruza o oceano e nos aponta as suas armas. A arma das palavras elogiosas. A arma da narrativa histórica. A arma das grandes personalidades. A arma das notícias falsas. A arma dos aplicativos, das aplicações financeiras e da aplicação de injeções. A arma da compra e venda. A arma dos fascículos e das ilustrações. A arma das boas intenções. A arma das lanternas e da luz branca, branca, branca, dos corredores e das salas. A arma das paredes sem pixo.

     O livro milico não faz revolução. Quem não tem cão, caça com a Enciclopédia Britânica. Para fugir de Napoleão, procura uma brisa nas suas páginas. Engolir, engolir, engolir, é o que pedem as grades de Cronos. Comer pedaços de árvore industrializados e depois cobertos com tinta. Sentir na boca o gosto do pó e da inutilidade. Sentir o estômago embrulhado a cada notícia nova, a cada pesquisa eleitoral, a cada resolução numerada nos aguardando nos porões e nos cadafalsos. Façamos a roda. Para parar de falar um pouco. Para trocar o ar e senti-lo passar de pulmão a pulmão. Para praticar o toque e a escuta, para ver Cronos dormindo, inerte, desapercebido, descartado de todas as manhãs.