de tanto nada a declarar, clareou o dia.

porque a partir dos parquets se vai longe. cada sulco, areia. porque poeira é fenda. segredo gosta de cinza, restos de comida, e patas de baratas, caixas há séculos fechadas e manuscritos que também não cabem, tão cabais os momentos de não se encontrar com ser vivente. e é por isso que a partir dos parquets se percorrem parques nunca imaginados. porque debaixo dos sapatos vive um mapa complicado de aspirações a outros mundos. porque quem imprime a poeira do tempo é deus. e ele está sempre distraído atrás dos passos tropicados, das prostitutas, de quem se possa proteger só com palavras. elas caem, um dia. porque os parquets não moram fora. para varandas, há cimentos, táboas, pisos frios e frisos onde molha a chuva.

Depois da Água

Este é o teaser do Depois da Água, feito em parceria com os artistas Guilherme Doze e Luize Zanette. É o primeiro de um conjunto de três vídeos que nasceram dessa parceria através do prêmio Elisabete Anderle da FCC acompanhando o nascimento do livro Depois da Água. Em breve postarei aqui o segundo da série, um videopoema com pouco mais de 2min.

desaprendi a estar sentada como a gente aprende a comer doces sob o vento sul. porque a cintura às vezes não cabe, desencaixa debaixo de ombros. e porque as janelas tremem sob a pressão das árvores que se tomam, diabólicas, de movimentos interjeições e coberturas. esse enquadramento simples, caixilho com vidraça, aconchego de avelãs, caldas e muito quentes esses chocolates. tudo porque o tempo vira. e debaixo de telhas a vida é mais pequena. tudo porque, de repente, a brisa desencaixa, e há ombros, pernas, braços, abraços, pequenos movimentos de pés e de sobrancelhas. o dia dança, desde de manhã, sem sobrosso.

                                                                     garras na garganta

                                                                     agonizando

                                                                     figura geométrica ou quase

                                                                     quantificação dos cílios

                                                                     perícia dos instantes

                                                                     peripécia bárbara

                                                                     bigorna do tempo    relógio

                                                                     lógica difusa entre dentes

                                                                     demônio da situação

                                                                     nas demoras consagradas

                                                                     do cotidiano

                                                                     garras na garganta

                                                                     porque o tempo é grave

                                                                     é de não dizer

                                                                     é desfazer as grades

                                                                     e as simetrias

                                                                     é de engolir espadas

                                                                     e águas frias

                                                                     é de engodo padrão, é de

                                                                     porquês no lodo

                                                                     é um tempo lambisgóico

                                                                     são gotas de momento

                                                                     que não sussurram

                                                                     garras na garganta

                                                                     de molhos agridoces

                                                                     de salsas e de palmas

                                                                     que sempre reverberam

                                                                     no vácuo

                                                                     são garras escorregadias

                                                                     que ninguém vê

                                                                     que ninguém sopra

                                                                     que sobram de bolhas

                                                                     de sabão

                                                                     são brisas altruístas   rótulos

                                                                     tipos de mercado e

                                                                     parafusos    são fusos

             horários que não encaixam

             na garganta

           são granadas enganadas

           e são nadas que pesam

           como livros de coucher

           como lindos avisos

           e louças de casamento

           são momentos idos,

           são tios do instante e sobrinhos

           são sobras e sucos

           de pontas de canetas

           alfinetes na garganta

           gargalos de garrafas

           e coisas congeladas

           como preços no passado

           como tempos abraçados e

           montes de momentos

           pétreos e féretros

          que engolem

          engolem       engolem

Depois da água

Lançamento dia 11 de junho na Fundação Cultural Badesc.

nem sempre é fácil gerenciar a coleção de nuvens. elas às vezes escapam de dentro das gavetas, das frestas dos diários, da caixa com bilhetinhos e ingressos de museu. um dia, uma nuvem azul me pediu desculpas. fugida, eu a reencontrara no corredor da faculdade. ela fazia as costas perfeitamente. outras vezes, um fiapo de nuvem torceu o pescoço dentro do banheiro. outras vezes, ela se alinhou, um suspiro para cada costela, a nuvem ereta geralmente esconde alguma coisa. uma curva dentro do corpo pode explodir: vira mapa. vira estrada. cruza pontes que não são de ferro. e também acontece de alguma nuvem em estado de emergência pousar na tela, em dias especiais.

isso tudo, escrever dias depois da imagem, algo assim de passagem para não sobressobrar, nem soçobrar este blog, lembrou-em este poema simplinho do Desconjunto:

musa pós-moderna

num soneto de Camões

lendas techno

em saudades Gonçalves Dias

um antigo sonho casamenteiro

arde na internet

desintegram-se formas do Quattrocento

integro-me às sobras para ser. é assim, não bem assim.

ele fez o atlas e depois enlouqueceu

 a sobrevida das sobrevivências:   séculos empilhados no fundo rosa da colagem. aliás não fundo:   só pastiche de mim camadas de vermelho bem diluído sobre o branco o branco o branco o branco impossível de desfazer.

Fragmentos Flatbed

fotografias de uma tela em processo, 2014

ele me disse que era preto no branco, bruma de todas as manhãs, manha das esquinas, café em porcelana, fugas das fusões de figura e fundo, e nada mais.
respondi que o cinza às vezes acontece.

o Senhor Censura de autoflagelou quando, de manhã, as páginas puídas de notícias anos 70 se desfizeram de zelo, correram assim feira livre, sinuosas e brandas com café e carícias por todas as esquinas desse país de passados rabiscados e palavras lacradas a chave e cisma, como lombrigas, na escuridão rútila dos dias verde oliva. todos os editoriais se distanciaram daqueles que corriam assim a là pasolini, e sem pausa.

Exposição

Segue aberta até dia 23 a minha exposição no espaço Lindolf Bell do Centro Integrado de Cultura / CIC, em Florianópolis.

Estou apresentando fotografias que foram realizadas sob a estimulante supervisão da artista Maria Lucila Horn, que além de professora no Ceart/UDESC é organizadora do festival Floripa na Foto, que este ano ocupou todos os espaços expositivos do CIC, promoveu palestras e workshops com fotógrafos de alto quilate. Conheça o festival aqui.

Estou expondo dez imagens e um poema - ou, como prefiro pensá-los, onze poemas que fazem parte do contexto Depois da água. São experiências com light painting, ou seja, fotografias produzidas no escuro com o auxílio de iluminação manipulada por mim durante a longa exposição. Muitas das imagens são autorretratos, compostos assim, de maneira bastante performática na solidão da casa anoitecida.

O livro, que está atualmente no prelo pela Editora Nave através do prêmio Elisabete Anderle, trará um caderno de imagens no qual novas disposições desse trabalho fotográfico serão oferecidas aos leitores.

tapin²

O poeta francês Julien d'Abrigeon criou o site T.A.P.I.N, durante os anos noventa, a fim de divulgar poetas contemporâneos com produção constante e interessante dentro e fora do livro. Abrigando principalmente autores europeus e latino-americanos, o site teve um recesso de muitos anos e volta hoje sob a forma de tapin².
Conheça o site aqui.
Criadores de várias nacionalidades apresentam trabalhos de poesia fora do livro, principalmente em vídeo, performance e áudio. Com eixos e referências diversas, todos são poetas contemporâneos ativos, que produzem linguagens heterogêneas.
Uma honra poder integrar a empreitada com um poema sonoro, um vídeo (feito em parceria com Danielle Sibonis) e um registro de poesia falada. Confira minha participação aqui.

Colagem, pastel, xerox. 2013. 21x29 cm.

Depois

Há coisas que não cabem

nos olhos da professora.

A bomba que retumba

na beira do mar:

impossível

aprender a olhar.

Depois: ser um corpo

ter a pele

andar sobre a areia.

Depois: ver o dentro

no escuro, rastro, dobra

ou seio ou imagem de sereia.

Como ensinar o tempo.

Há coisas que sobram,

lições soçobram:

só vendo, ou sendo.

Estudo para estapafúrdio. Aquarela. 2013. 21x29 cm.

Vídeo Mundial Poético de Montevideo

A TevéCIUDAD, canal estatal uruguaio, realizou vídeos com os poetas que participaram do primeiro Mundial Poético de Montevideo, evento organizado por Martín Barea Mattos e equipe, em novembro de 2013.

Meu vídeo foi filmado na Ciudad Vieja. Apresento 3 poemas breves do livro Depois da água.

Assista aqui.

Exposição

Detalhes aqui.

Dois poemas transcriados em espanhol por Juan Manuel Terenzi

Por ocasião de minha participação no Mundial Poético de Montevideo, em novembro, surgiu a necessidade de traduzir três poemas de meu livro Depois da água para o espanhol. Esta foi a provocação inicial, que acabou se ampliando para um número maior de textos e gerando um processo generoso de descobertas e alegrias tanto para o tradutor quanto para a autora. A transcriação foi realizada com esmero por Juan Manuel Terenzi, cujo talento e preciosos insights embelezaram as versões.

Hoy no salió

el sol.

Se me fue

mi otoño.

Hoy el sol

abrió sus arenas

en las venas

de mi cama.

Tan tristón

tan sin vez.

Se me fue

el eco

del desierto.

Hoy el sol

lagrimeó

un tango antiguo

olvidado.

No pasó de largo

ni bailó por el cielo.

Hoy el sol

papel e hielo.

Escalofrío de luz

en el epicentro

del silencio.

Hoy el sol

es un son

de adentro.

Hoje o sol
não saiu.

Sumiu
de mim
meu outono.

Hoje o sol
abriu suas areias
nas veias
da minha cama.

Tão tristonho
tão sem vez.

Sumiu 
de mim
o eco do deserto.

Hoje o sol
chorou
um choro antigo
violado.

Não mirou de lado.
Nem andou no céu.

Hoje o sol
é de papel.

Arrepio de luz
no epicentro
do silêncio.

Hoje o sol
é um som
de dentro.

Juan Manuel Terenzi cresceu em um ambiente bilíngue: espanhol (Argentina) em família e português na escola. É graduado em Engenharia Química e em Letras Espanhol na UFSC. Atualmente finaliza o mestrado em Teoria Literária, estudando a obra de Juan Carlos Onetti, e cursa a graduação em Filosofia, também na UFSC.

Porque tu voz habla otra lengua,

pero tu boca no.

Tu boca profiere

lo que hay en las entrelíneas

y no se precisa.

Tu boca, del otro lado de la frontera

perfectamente mía.

Porque tu boca habla al sesgo

y no habla en lenguas.

No necesita subtexto

ni de vueltos devueltos.

Tu boca de vuelos, es loba.

El contexto es el lobo del habla, ladrón.

Porque tu boca es igualita a la mía.

Y nosotros hablamos. Sin embargo, nuestros ojos

se besan. Porque tus ojos vinieron de otro mar

y son míos. Tus ojos

filisteos, navegantes, estrellitas,

tus ojos dicen todo lo que ves.

Somos nosotros. Nosotros. Nós dois.

Porque tua voz fala outra língua,

mas tua boca não.

Tua boca profere

o que há nas entrelinhas

e não se precisa.

Tua boca, do outro lado da fronteira

perfeitamente minha.

Porque tua boca fala de viés

e não fala em línguas.

Não precisa de subtexto

nem de trocos trocados.

Tua boca de trocadilhos, é loba.

O contexto é o lobo da fala, ladrão.

Porque tua boca é igualzinha à minha

e nós falamos, entretanto nossos olhos

se beijam. Porque teus olhos vieram de outro mar

e são meus. Teus olhos

filisteus, navegantes, estrelinhas,

teus olhos dizem tudo o que vês no escuro.

Somos nós. Somos nós. Nosotros.

Esta imagem é fruto de nossas brincadeiras com light paiting e rudimentos de fotophop. Compartilhei mais algumas aqui.

Um ano e meses sem postagens. Uma mensagem. E uma imagem.

Réquiem para Roberto Piva

Eu era um pouco da tua voz violenta, Maldoror

                                  Roberto Piva

Guarde-vos Deus; e que a Futura Divindade Tutelar das Estranhezas Irritantes vos assente à sua mão direita.

                            Fernando Pessoa

  

Sem as tuas imagens & miragens

o riso do xamanismo é água do Tietê.

Tu vais à margem do sorriso dos Burros

─ uma boa hora para morrer.

Fanfarra tuas asas de borboleta!

Pudeste evitar

a pilantragem dos pênis Politicamente Corretos.

Pudeste evitar

essa aragem de afagos em comércio

merda para o sustento dos Fracos & dos Covardes.

Merda para o Sustento dos Fracos & dos Covardes!

Esta é ainda a melhor hora para morrer

quando as margens do pensamento

são um rio de cocôs // restos do alumbramento /

negociando o seu último cachê

para o choro do Pai Xangô.

Bendita a voz extinta do último Cacique.

Piva: mestre dos alucinados

pai dos Sem Razão

apito das mensagens que mandam dizer

CHEGA.

Se não se pode servir a Deus e a Mammon

a poesia não mama em Ouros Pajés.

Por certo teus porcentos não davam.

Não chegavam para o tratamento.

E nunca fizeste nada que Jesus não disse:

 quando andardes por aí a pregar o Evangelho −

não vos incomodeis em levar nada nos bolsos.

Mas Jesus era um Velho e estava certo.

E sem nunca te danares com um Pai morto

foste Louco porque podias ser.

Não paraste para os cálculos vernáculos

de palavras sem Vênus, amores sem Ânus e

limpo limpo limpo

limpo da estupidez do tempo

não precisaste de alma sem Causa para te seguir.

O século XXI te dará razão

em suas varizes e preços e códigos de barras.

O século XXI não te deu sustento

porque seus momentos não iam muito além −

senão que aquém, bem aquém das calçadas

da tua cidade inventada:

desertos de virtude como se sobrasse algo

do pó de dentro das nossas cabeças.

O que pode perdurar?

O século XXI não me dá tesão

e eu quero continuar o teu tento

nesses anos 70 tão possíveis de criar.

Porque sem a Prática da Poesia não há teorias

e todos estão fazendo um excelente trabalho

um excelente trabalho um excelente trabalho

para sustentar seus vícios:

fome de regras ABNT

fome do teu nenhum cachê.

Manifesto meus profundos

obséquios condolências

àqueles que querem

te foder sem camisinha

na frente da TV

e jurar seus casamentos

─ cozimentos brancos do século XIX

como se fossem novos só às nove.

E quando te venderem em ópios

para o charme dos bonitos

em capas duras bem boladas

quando te beijarem em bonecos de borracha

no fuso horário de grandes editoras

tuas toras e bundas e ais de Kens

serão salários Profissionais

─ Que faremos? Te leremos nas escolas?

Oh santo pornô, soldado da Vida,

tuas ereções são verborragias / tuas bocas insanam

a sangria de imagens que satisfazem Sonsos.

Seremos publicados nos Anais dos que desistiram

Nossa Geração Que Não Fez Nada.

Índio Sábio do teu jeito

(Santo Cheio de Desejo)

se é que sabe ler a Chama ─ é porque não aprendeu

e zen, fez Pessoa passar pelos nossos olhos

também, num afago ─

─ isso é Magia.

Literaturas Adequadas e-books sangue frio

─ o Mar Morto das elites ─

singrando navios pelo Fracasso Linguístico

e suas Ondas comunicativas modas publicitárias.

Otárias

alquimias de borracha sustentam as suas cabeças.

Esse Extremo Excesso espanta as aves ─ mata

faz mudo teu canto, pelo menos por enquanto

poucos te choram, poucos te gritam, muitos

deixam para depois.

Mas o século XXII te dará razão.